Mostrando entradas con la etiqueta poesía. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta poesía. Mostrar todas las entradas

03 noviembre 2008

La vida , ¿Un cuento?....



Si tu a mi me lo permites, esto te voy a leer,
Esto que te traigo escrito, aquí en este papel.
Que con todo mi cariño ayer tarde lo escribí
Y con las manos vacías no quería yo venir.
Hoy quiero contarte un cuento,
Un cuento que si es verdad,
Un cuento sobre la vida
De la que ya aprenderás.
Disfrútala y da las gracias, por todo lo que te ha dado,
Pero yo a ti te digo, que siempre tengas presente
Que no hay nada en el mundo, que tenga comparación
Como el cariño de tus padres,
Por eso pídele a Dios, que con amor te los guarde.
Esta vida es muy dura, yo que te voy a contar
Vive y disfruta el presente, que el futuro, Dios dirá.
Te voy a dar un consejo, si tú lo quieres tomar,
Que disfrutes con la gente que elegiste como amigos
Los quieras y los respetes, y les des mucho cariño,
Y si alguna vez en la vida algo a ti te sale mal,
Aquí tienes una amiga con la que puedes contar.
Mi deseo para ti:
Que triunfes en la vida, que todo te vaya bien,
Que encuentres una mujer que a ti te haga feliz,
Que tengas muchas personas
Que en lo bueno y en lo malo siempre estén junto a ti,
No corras en esta vida, por conseguir lo que quieres,
Con paciencia, ya veras,
Las metas que tú soñaste conseguirás realizar.
Un piropo, también traigo hoy para ti;
Que grande eres por dentro,
Que guapo te hizo Dios,
Que bonitos sentimiento, guardas en tu corazón.
J.M.Flor

03 diciembre 2007

75 años después.

Setenta y cinco años atrás,

un pueblo eligió su destino.

Escogió a base de fuerza

iniciar un nuevo camino.



A base de sangre y dolor,

a costas de vidas de iguales

a fuerza de lágrimas tibias

a golpes de tiros mortales.



Vecinos de Casas Viejas

cansados de tanta pobreza,

lucharon de forma rotunda,

intentando acabar la miseria.



Comunismo libertario,

ideal del pueblo campesino,

que a base de pocos jornales

deseaba forjar su destino.



Sublevan con rabia su pueblo,

hiriendo de muerte a la guardia,

y luego mas pronto que tarde,

la huelga en derrota se acaba.



El gobierno desata su ira

y ataca y fusila a anarquistas,

matando a gente inocente,

Cobardes,asesinos,fascistas..



Tres cuartos de siglo más tarde,
ahora que somos más libres,
hablamos sin miedo visible,
hablamos, sin sentirnos culpables.

03 julio 2007

Antonio Barreda





Mi pueblo tiene la vieja esclavitud del hambre
que ahora arrojan a los montes subvencionados.

La vieja palabra del conquistador aun está presente,
aun la nombra la voz callada que espera libertad,
se pierde por caminos donde sólo queda piedra y lluvia,
sube por los ríos cansados que barren la geografía errante.

Poderoso es el señor que nos domina desde palacio,
su voz se ilumina como una bandera ascética,
llama a cada uno de los pueblos como si los poseyera,
reclama cada calle, cada plaza, cada casa en su nombre,
esconde el sudor y la sangre entre las maderas del parlamento,
y es aquí donde cree que está el renacido espacio de su trono.

Mi pueblo calla el silencio de la vieja herida del colono,
porque nunca tuvo tierra propia pegada entre sus manos,
porque nunca se sintió dueño ni primogénito,
lo vistieron con el sumiso uniforme gastado por el tiempo,
lo formaron en filas desde Sierra Nevada hasta el Guadiana,
mientras le robaban a sus hijos y los moldeaban mudos.

Treinta siglos han dejado su huella marcada sobre la carne,
han hundido en la profunda conciencia el indiviso el dolor
de ser desposeídos uno a uno de su propia herencia,
ahora otros se apropian de su pasado y escriben sobre nosotros
una nueva historia ciega donde no queda ninguna esperanza.