Antonio Barreda

Mi pueblo tiene la vieja esclavitud del hambre
que ahora arrojan a los montes subvencionados.

La vieja palabra del conquistador aun está presente,
aun la nombra la voz callada que espera libertad,
se pierde por caminos donde sólo queda piedra y lluvia,
sube por los ríos cansados que barren la geografía errante.

Poderoso es el señor que nos domina desde palacio,
su voz se ilumina como una bandera ascética,
llama a cada uno de los pueblos como si los poseyera,
reclama cada calle, cada plaza, cada casa en su nombre,
esconde el sudor y la sangre entre las maderas del parlamento,
y es aquí donde cree que está el renacido espacio de su trono.

Mi pueblo calla el silencio de la vieja herida del colono,
porque nunca tuvo tierra propia pegada entre sus manos,
porque nunca se sintió dueño ni primogénito,
lo vistieron con el sumiso uniforme gastado por el tiempo,
lo formaron en filas desde Sierra Nevada hasta el Guadiana,
mientras le robaban a sus hijos y los moldeaban mudos.

Treinta siglos han dejado su huella marcada sobre la carne,
han hundido en la profunda conciencia el indiviso el dolor
de ser desposeídos uno a uno de su propia herencia,
ahora otros se apropian de su pasado y escriben sobre nosotros
una nueva historia ciega donde no queda ninguna esperanza.